No sé cuánto mido, a veces hablo demasiado, creo que no soy superficial y me gusta el café al despertar.
No sé qué es el pasado pues puedo fingir que no lo viví y aunque todos me lo recuerden yo insisto en que nunca estuve allí.
No sé qué es que te regalen flores, no sé qué es viajar y ser feliz y aunque así parezca me gusta decir que no es así.
No sé qué es que te amen incondicionalmente, una vez lo creí sentir pero al llegar el invierno, no había nadie allí.
A veces creo que no sé escribir, y otras creo firmemente que para esta mierda nací.