A veces quisiera escribir más bonito. A veces quisiera tanto y poco pero después de todo, esto es lo que obtengo. Letras sin sentido y con un sentido no tan bonito porque cuando digo la verdad no es el corazón quien me impulsa, es esa ira que nunca me abandona. Las madrugadas se han convertido en mi compañía y el café que dejé sobre la mesa ya no está, quizás ese amigo imaginario que siento a mi alrededor se lo ha tomado y el frío me ha adormecido los brazos. Me estoy preocupando tanto. Quisiera ser como el resto de los muchachos. Despreocupados. Viviendo el momento. Yo sólo me tormento porque sé que no sé lo que estoy haciendo. Quizás no soy lo suficientemente buena en algo y aunque vea al mundo de una manera distinta, eso no me asegura un buen futuro. Quisiera madurar más. Basta de tanta inestabilidad. Basta de estar y no estar. Aunque me guste. Esto es lo que me hace mal.