Me gustan los días grises y el olor a lluvia, me gusta el olor a tierra mojada y los días donde duermo entre mil almohadas. No sé rimar pero supongo que todo sale natural, no es un relato, ni una historia... Solo soy yo escribiendo un día cualquiera, solo soy yo y un montón de letras

Es difícil entender lo que es la paz en este punto de mi vida, ni siquiera siento ansiedad, ni siquiera puedo llorar 

Es lo que siempre esperé, ¿estoy en casa o estoy soñando otra vez?

Me arrepiento de lo que he escrito en el pasado pero de no lo que he vivido, a veces es un hoy y otras un simple olvido 

Mayo siempre es normal, nunca pasa nada, nunca llega nada 

¿Existirá el día del hijo?, las festividades y los días especiales me agobian, quiero estar en casa, no quiero pensar en otras

Qué ganas de cortarme el pelo, qué ganas de soltar lo que aún no escrito pero siento. Me pregunto si esto es real o solo un capricho de lejos